Versada na Palavra

  É tão lindo e tão cintilante o teu olhar. Eu poderia gastar tantas palavras, criar tantas histórias para descrever o amor que transcrevo em meu corpo apagado e deturpado por tanta dor acumulada. Fisicamente, a minha carne caiu e continua caindo, procurando a última batida das músicas da tua banda favorita, The Lumineers, tocadas em teu antigo walkman amarelo. As tuas danças fazem-me desejar elevar as estrelas, levá-las comigo até os confins da realidade e poder lembrar do teu sorriso enquanto fazias tudo aquilo de que gostavas quando estavas comigo. Tudo parece tão mágico para quem nunca acreditou em magia. A tua presença vira a minha cabeça e faz-me questionar tudo em que acreditei durante todo este tempo. Ela é tão irreal que me pergunto o que foi colocado em ti para fazer-me prestar atenção em cada detalhe: nas calças jeans largas, nas camisetas maiores do que os teus próprios pulsos e, em ti, na pele que parece combinar mais com os ossos do que a de qualquer outra pessoa. Eu ...

  Ele está em todos os lugares: na literatura, na música, na cultura, em cada canto do mundo. A sua Palavra nunca tem fim e nunca morreu; sempre permaneceu. Mas não conseguimos enxergar. Estamos cegos e contaminados pelo vazio. O mundo é barulhento e nos afoga em informações, a ponto de mal conseguirmos ouvir as palavras da missa, absorver o evangelho ou deixá-lo penetrar no coração sem esquecermos o que foi dito pelos sacerdotes. É uma profecia verdadeira e única: gerações passam, mas a Palavra permanece intacta. Eu precisei da dor, das quedas, do sofrimento e de encarar minha própria ruína. Rolei na lama e vi o quanto minha carne é podre, o quanto sou indigno de chamar pelo seu nome. Como Ícaro, voei alto demais e tentei alcançar o sol antes da hora, sem antes buscar o que era necessário: as palavras, o Verbo encarnado, a Eucaristia. Não se busca a luz sem aquele que é a própria luz. Como alcançar o seu rosto sem antes conhecê-lo, sem conhecer os seus amigos? Como viver sem senti...

  As lembranças que contarei aqui são de um tempo não tão distante, mas dentro de mim é como se tivessem sido vividas em outrora. Um tempo em que a amizade era concreta e nada líquida, onde a literatura reinava em pequenos rolos de papel, e existiam cartas cheias de sentimentos vindos de um mundo que parece extinto. Essa não é uma história de amor romântico. Não há grandes paixões nem reviravoltas cinematográficas. Não há uma Manic Pixie Dream Girl , tampouco promessas de um final feliz entre duas pessoas que se amam como nos filmes. É uma história sobre uma amizade rara, com uma mulher real, numa realidade pé no chão, com sentimentos sinceros. Está mais próxima das páginas de O garoto, a toupeira, a raposa e o cavalo . Mas aqui, talvez seja mais justo chamar de o garoto e a borboleta . Tudo começou numa noite chuvosa. Eu a encontrei em um beco escuro. Estava frio, os pingos de chuva eram pesados e caíam como se quisessem atravessar minha alma. Naquela noite, eu não esperava por na...

  Em espírito de humildade e fé, como católico devoto de São Francisco de Assis e de tantos outros santos que procuro imitar em suas virtudes, escrevo estas linhas como um ato de gratidão. Pois é dever do cristão, sobretudo quando provado pela cruz, reconhecer os sinais da Providência de Deus, que se manifesta nas pessoas que Ele coloca em nosso caminho. No último dia 7 de junho, fui acometido por uma pneumonia. E, após dias de internação no Hospital Estadual, recebi alta em 18 de junho. Hoje me encontro em casa, em recuperação, sustentado pela graça de Nosso Senhor Jesus Cristo. Confesso: não foi uma experiência fácil. Não desejo a ninguém os sofrimentos que enfrentei. Contudo, descobri, na dor, a força do amor que vem de Deus através do próximo. Fui fortalecido pela presença, pelas orações e pelo carinho daqueles que, de perto ou de longe, estenderam a mão. À minha paróquia, que intercedeu por mim com orações sinceras, rendo meu mais profundo agradecimento. De modo especial, ao ...

  aquele dia, simplesmente aquele, em que a alvorada se desenhava trêmula sobre a pele do tempo, o vento de outono passava como uma história antiga, e embora o sol estivesse partindo, não puderam obscurecer o fulgor do instante nem ensombrecer os nossos corações. era como se o universo inteiro dançasse ao ritmo da minha memória. aquele momento em que o homem tenta, em vão, conter o tempo entre os dedos e remodelar as lembranças como Van Gogh teima em colorir a realidade com tons mais densos, mais felizes, mais seus. alguns desejam viver um só traço de eternidade nas águas cintilantes de algum paraíso burguês, sob o verniz caro de um verão de cartão-postal. mas, ao final, tudo se dissipava como névoa de fim de tarde, tão turvo e inconstante quanto os corações à beira da despedida. o meu instante, ao contrário, aconteceu no mais sagrado de um casinha: um quintal de chão vivido, onde as árvores guardam histórias em suas cascas e o ar conserva, com pudor, o cheiro das vozes que amei. ...

uma mãe alimenta com o corpo, com o medo, com o futuro nos braços dela a gente aprende o nome do mundo antes de aprender a dizer o nosso é quente, é forte é prisão que não aprisiona é cuidado que às vezes dói e depois se chama amor mas a tia - ah, a tia é outra coisa a tia não tem lugar certo no coração ela escorrega por entre as regras e inventa novas tia é liberdade com cheiro de bolo quente e doce antes do almoço é arte permitida bagunça autorizada e castigo que nunca chegou a chinela era da mãe mas o sorriso era da tia tia é irmã da mãe mas também irmã da infância é mulher sem útero que gera laços de um jeito tão fundo que só o abraço explica a semana vira saudade o fim de semana vira chegada e a chegada vira colo e o colo vira amor tia ama como mãe e o sobrinho ama como filho sem saber que está amando porque já está e não tem nome que caiba então a gente chama de tia mas sabe - lá dentro no lugar onde não tem palavra é mãe também tia é a...